又是一年青草绿，天地清明寄相思。

东风拂过黄土高原，无定河畔的垂柳在柔软的枝桠里慢慢抽出嫩黄的新芽，人间便缓缓步入了清明。每年这个时节，榆林的天大多数是澄澈的蓝，阳光洒下来，带着春日独有的明朗。

人间四月，万物清明，风清景明，气清景明，唯有那份思念，沉甸甸地落在心底。说清明是“一半思念一半春”，再合适不过。这一日，一半是春和景明的轻盈，一半是慎终追远的沉郁；一半是万物生长的蓬勃，一半是故人远去的惆怅。

晴风吹草绿，故人在心间。很少有一个节日，如清明这般意蕴深厚而含混，它仿佛天生就带着矛盾的气质，是悲怆与轻盈的交织，是祭奠与踏青的共生，是节气与节日的完美交融。我们安放对逝者的追念，追思不是沉溺于悲伤，而是刻在骨子里的常念，是无论岁月如何流转，都不曾忘却的牵挂，是即便相隔阴阳，也割不断的血脉深情。

清明祭祖，是刻在中国人骨子里的仪式，是代代相传的家风，更是一场跨越生死的重逢。

清晨，天刚蒙蒙亮，父亲忙着往竹篮里摆放祭品：水果、糕点、纸钱，还有祖父生前最爱喝的白酒，一样样码得整整齐齐。我们跟着父亲一起去上坟。山间的小道上已经有三三两两的行人，或提着篮子，或扛着铁锹锄头，都往同一个方向去——东边的那片山林。那里安息着我们的先人。

山路两旁的青草刚刚没过脚踝，露水打湿了裤脚，凉丝丝的。野花星星点点地开着，大多是叫不出名字的小白花，朴素得如同乡村寻常的春日。父亲走得很快，我们跟在后面，看着他的背影——微微佝偻，却依然坚实。他今年六十四了，鬓角已经全白，但每到清明，总是执意要亲自上山，从不肯让我代劳。

祖父的坟在半山腰，周围是父亲这些年陆陆续续栽种的柏树、紫穗槐，已经形成了小小的一片绿洲。坟头上的青草繁茂，青翠欲滴，在晨风中轻轻摇曳。父亲放下篮子，先是围着坟茔走了一圈，仔细查看有没有破损的地方，然后才蹲下身，开始清理周围的杂草。

“你爷爷活着的时候常说，人这一辈子，就像地里的庄稼，一茬接一茬。”父亲边忙活边说，“清明给先人扫墓，就是让后辈知道，自己从哪里来，根在哪里。”

“大，家里都挺好的，您放心，我们都好好的。”父亲跪在坟前，喃喃自语，声音很轻，像是怕惊扰了地下的祖父。说着说着，他的眼眶红了，但终究没让眼泪落下来。

祭拜结束，我们并未急着下山。缓缓地在山间走着，拾几根枯柴、折几枝杏花，父亲给我们指着漫山草木细数回忆：这片杏树是他们上学时栽的，那片桑树是他们在农业社时栽的……整座山林都是父亲的旧时光。

远处的田野里，农民已经开始春耕。犁铧翻开沉睡一冬的土地，散发出特有的芬芳。几只燕子在低空盘旋，呢喃着春天的歌谣。

我突然明白，清明为什么既是节气又是节日，这是独特又奇妙的。它的独特，藏在血脉之情里，藏在深深眷恋里，也藏在夜半惊醒的惆怅中。而它的奇妙，在于它让我们在慎终追远的悲怆中，感受到生命的蓬勃与珍贵；在缅怀逝者的同时，懂得珍惜当下，珍惜身边的人。生与死从来不是截然对立的，它们就像一枚硬币的两面，相互依存，相互成全。先人的离去让我们懂得生命的可贵，而春天的到来则提醒我们，生命永远在延续、在轮回。或许，他们从未真正离开，只是换了一种方式，守护着我们，看着我们好好生活，看着我们在春日里奔赴美好，在岁月里安稳前行。

一杯杏花春，敬故人，敬岁月；满盏相思泪，念往昔，念深情。

韦慧娟